Incomum

Sou uma mulher "Incomum" sim.

Mas veja que o comum está contido no "In".

Há dias que serei cinza,

E em outros carmim.

Carolina Salcides

Lindas manhãs...

Com você...



Minhas manhãs serão sempre lindas,
Se eu acordar em seus 
braços...
Todas as noites bem vindas,
Na certeza do seu abraço.



(Valquíria Cordeiro) 

Mulher

Uma mulher bonita não é aquela de quem se elogiam as pernas ou os braços, mas aquela cuja inteira aparência é de tal beleza que não deixa possibilidades para admirar as partes isoladas.
                            Sêneca

Na Medula

LEMBRE-SE DE MIM COMO UM POETA 

Quando eu me for, por favor lembre-se de mim como um poeta, e não como um filósofo.

A poesia precisa ser entendida de maneira diferente — você precisa amar a poesia, e não interpretá-la.

Você precisa repeti-la muitas vezes, de tal modo que ela se misture com o seu sangue, com os seus ossos, com a sua própria medula.

Você precisa recitar poesia muitas vezes, de tal modo que possa sentir todas as nuanças, as suas formas sutis.

Você precisa sentar-se simplesmente e deixar a poesia entrar em você, para que ela passe a ser uma força viva. Você a digere e depois se esquece dela; ela entra cada vez mais fundo e o transforma.

Deixe que eu seja lembrado como um poeta. É claro — não estou escrevendo poesias em palavras. Estou escrevendo num veículo mais vivo — em você. E é isso que toda a existência está fazendo.

Osho

Confiante...

AMIZADE
Carlos Queiroz

De mais ninguém, senão de ti, preciso:
Do teu sereno olhar, do teu sorriso,
Da tua mão pousada no meu ombro,
Ouvir-te murmurar: espera e confia
E sentir transformar-se em harmonia
O que era, dantes, confusão e assombro.

in Desaparecido e Outros Poemas

Cheios...Moradas...Inteiros...

SOLETRANDO A SOLIDÃO

A dor que sinto não é de vazios
Dentro de mim,
vozes - ternuras
mãos  - aquecidas
palavras - ecoantes
promessas – vidas

Dentro de mim,
um rio
uma pedra
uma trilha
uma rua
uma estrela
um apito
um trem
uma aldeia

A dor que sinto é de cheios
Dentro de mim... moradas
Carrego multidões alvoroçadas

A dor que sinto... não é de retalhos

Padeço de inteiros!



Ana Merij

Desejo

ideal

Aquela, que eu adoro, não é feita

De lírios nem de rosas purpurinas,

Não tem as formas lânguidas, divinas

Da antiga Vênus de cintura estreita…

Não é a Circe, cuja mão suspeita

Compõe filtros mortas entre ruínas,

Nem a Amazona, que se agarra às crinas

Dum corcel e combate satisfeita…

A mim mesmo pergunto, e não atino

Com o nome que se dê a essa visão,

Que ora amostra ora esconde o meu destino…

E como uma miragem que entrevejo,

Ideal, que nasceu na solidão,

Nuvem, sonho impalpável do Desejo…

Antero de Quental